El otoño es triste como las redes, desprende colores impensables pero al mismo tiempo su olor está impregnado de melancolía. No debería ser así; quedémonos con los colores y prescindamos de los olores.
Una vez más el duende me mira con los ojos desorbitados, conoce las imágenes que tengo en la cabeza porque son demasiado recurrentes; hablan de todo y de nada; quieren avanzar y no pueden, el invierno está ahí. Pronto, el aire traerá nieve que lo llenará todo de una sutil melodía. ¡Ay, el tiempo! ¡Cómo es el tiempo!. Echo de menos... Sin duda, volverá la primavera.
"...Me decía que la Tierra, estación tras estación, seguía rotando alrededor del sol, perseverante. Misterios del universo. Cada vez que el invierno da paso a la primavera, pienso en los misterios del universo. Y todos los años, sin falta, percibo el olor de la primavera, no sé por qué. Un aroma tenue, sutil, siempre el mismo...".
Haruki Murakami. Baila, baila, baila.
 |
| San Pedro. Ribas do Sil |
 |
| Augasmestas. Quiroga |
 |
| Regueiral desde la Ermida. Quiroga |
 |
| Augasmestas. Quiroga |
No hay comentarios:
Publicar un comentario